Nie wieder Zwiebeln

Carpet snake im Feld

   Das saftige Grün der Zwiebeltriebe ist mittlerweile einem matschigem Ockerbraun gewichen. Irgendwie hat man sich beim Pflanzen ein wenig mit dem Timing vertan – auch das Melonenfeld nebenan wurde einfach vergessen. Der Erntetrupp ist im Vorletzten der 13 Zwiebelfelder unserer Farm, als es plötzlich ein wenig unruhig wird: Eine Italienerin quiekt und springt im Kreis, es bildet sich eine kleine Menschentraube. Eine dreiste Carpet Snake war ihr beim Pflücken einfach über die Hand gekrochen. Wirklich gefährlich ist die Teppichschlange aber nicht – sonst hätte man sie wahrscheinlich auch anders genannt. Unser Supervisor Greham kommt schließlich mit einem Handtuch und zieht das Tier aus dem Feld. Fachgerecht wird es anschließend einfach 10 Meter weiter auf den Boden geworfen – in das nächste und letzte Zwiebelfeld, was am nächsten Morgen in Angriff genommen werden sollte. „Thanks Boss.“ 

Das Ding macht Spaß

Ich setze mich wieder in meinen Traktor und freue mich zum 183. mal an diesem Tag über die Klimaanlage – etwa 20 Grad weniger als Draußen sind optimal. Im Radio läuft exakt die gleiche Musik wie gestern. Gestern lief exakt die gleiche Musik wie vorgestern. Als Katie Perry endlich die Schnauze hält kommt Werbung. Eine Männerstimme erzählt von den neuesten Leasingraten bei Toyota – seine Stimme suggeriert aber eher Herzkasper nach Entführung durch Aliens. Im Ernst, wie können Menschen regelmäßig Radio hören? Da sterben einem doch sämtliche Gehirnzellen ab. Ich widerstehe dem Drang, panisch zum nächsten Toyotahändler zu sprinten und mit einem Hechtsprung durch die halboffene automatische Schiebetür mein Erspartes hinter die Theke zu schleudern und tippe kurz aufs Gas, um dem unfreundlichen Franzosen neben mir eine Extraportion Staub ins Gesicht zu drücken. Möhöhö.

Einmal in die falsche Richtung getippt...

Als auch das letzte Zwiebelfeld abgeerntet war durfte ich noch eine Woche am „Grader“ arbeiten. Die mehr oder weniger provisorische Sortier- und Packanlage läuft mit etwa 10 Leuten auf Hochbetrieb. Dort stand ich also 8 Stunden am Tag am Fließband und habe schlechte Zwiebeln aussortiert. Faule Zwiebeln, Zwiebeln mit Loch, Doppelzwiebeln, aufgeplatzte Zwiebeln – muss alles weg. Da kommt einem der Mock entgegen, wie Asitoni so schön sagte. Etwa 400.000 Zwiebeln laufen täglich durch die Anlage. Ab und zu half ich auch beim Einsacken oder stand auf dem Wastetruck, um Zwiebelmock zu schüppen. Bei der Arbeit am Grader haben sich auch meine schallisolierenden Kopfhörer ausgezahlt, ohne die man mich nach 2 oder 3 Tagen in eine Gummizelle hätte stecken müssen. Ich habe harte körperliche Arbeit in Australien zu schätzen gelernt, doch auf Dauer könnte ich es nicht. Nicht weil es physisch zu hart ist, es ist einfach zu monoton. Für eine Woche war es jedoch okay, und ich konnte noch etwas Geld zur Seite legen. Wer momentan in Carnarvon nach Arbeit sucht wird auch fündig. Dennoch gibt es Jahr für Jahr mehr Backpacker, und nun steht auch ein Work & Holiday Visum für China zur Debatte. Wenn die gelbe Welle den roten Kontinent überrollt sehe ich schwarz, was die Jobchancen angeht.

Wohlverdientes Bierchen nach dem letzten Arbeitstag

Die Arbeit war abgehakt, die Feiertage standen vor der Tür – das süße Leben konnte beginnen. Was macht ein Haufen Reisender in einem Wüstenkaff in ihrer Freizeit? Am Wochenende gab es meistens eine Buschparty. Unser japanischer Freund Taka hat sich einen Pickup gekauft und auf die Ladefläche stumpf ein Sofa vom Schrottplatz und sein dickes Soundsystem samt DJ-Equipment gestellt. So will er durchs Land reisen – geschlafen wird einfach im Sitzen auf dem Sofa. Mit dem Vehikel im Schlepptau machen sich dann immer 20 bis 50 Reisende auf und fahren irgendwo in die Wüste oder an ein Flussbett. Kompressor anschmeissen, Feuer machen – fertig ist die perfekte Buschparty.

Ansonsten haben wir uns auch oft in einer der Farmhütten getroffen und zusammen gekocht oder einfach nur einen gemütlichen Abend verbracht. Für ein großes Pokerturnier vor zwei Wochen bin ich eine Stunde durch den Ort gelaufen und habe Münzen ertauscht, da die Banken schon zu hatten. An dieser Stelle einen herzlichen Gruß an die kompetente Servicekraft im Woolworths, die den Geldwechsel spontan abbrechen musste weil sie nicht in der Lage war 10 minus 4 zu rechnen. Ab und zu waren wir auch nebenan bei Greham, um seinen dicken Flatscreen zu nutzen oder den Mädels ein Peace Zeichen irgendwo hin zu tattoowieren. Um ein Haar hätte ich mir „John Deere“ in grün auf die Stirn machen lassen. An einem besonders heißen Tag schnappte ich mir Thomas' türkisfarbenen Landcruiser (mit dem ich sonst immer alle bBetrunkenen heim fahr) und wir heizten offroad zu einem einsamen Strandabschnitt. Ein traumhafter Strand, und wir waren die Einzigen an mindestens 20km Küstenlinie. 

Ansonsten wurden Biervorräte vernichtet und selbstgebrauter Met getrunken. Es wurden Jamsessions im Tipi mit 8 verschiedenen Instrumenten gefeiert. Es wurden Länder erobert, von denen Hitler nur träumen konnte. Ja, ich habe einen groben Humor – wer ihn nicht verträgt muss andere Reiseblogs lesen :) Es wurde mit Flyern nach einem neuen Besitzer für Duke gesucht, der wegen seinem Humpelbein nach unserer Abreise erschossen werden soll. Und es wurden natürlich viele Freundschaften geschlossen und Abschiede gefeiert. Es gibt unzählige Erinnerungen an meine Zeit in Carnarvon, die schon sehr bald zu Ende sein wird.

Dinner bei der Nachbarfarm

Lieblingsitalienerin Lena ist Sushisüchtig

Pokern geht immer

Ich hab ne Zwiebel aufm Kopp ich bin ein Döner...

Weihnachten verbrachten wir in kleiner Runde mit Wraps und Wichtelgeschenken. Am nächsten Tag gab es dann ein größeres Zusammentreffen im „Roundhouse“ zwei Farmen weiter. Der Fensterlose Rundbau mit Pool ist wirklich super gemütlich – nur die Mosqiutos nerven, von denen wir auf unserer Farm glücklicherweise verschont blieben. Für Silvester geht es an die berühmte Korallenbucht, und danach geht es wieder „on the road“. Ich kann es kaum erwarten!

Wraps

Roundhouserelaxation

P.S.: Auf der Nachbarfarm haben wir neulich ein kleines Spinnchen gefunden.

Noch mehr Zwiebeln

How are we today!

Nach Hause telefonieren

Kaum lässt man mal ein paar Wochen nichts von sich hören, wird die treue Fangemeinde hellhörig. Was ist passiert? Wurde mein Netbook geklaut? Bin ich in Gefangenschaft? Der Titel dieses Eintrags lässt vermuten, dass nichts extraordinär Spannendes geschehen ist. Noch immer bin ich bei der River Lodge in Carnarvon als Treckerfahrer professioneller Zugmaschinenbediener tätig. Fast jeden Morgen um 4:32 Uhr oder einer ähnlich neurotischen Uhrzeit bimmelt mein durchaus grässlicher Handywecker mich aus dem oft viel zu kurzen Schlaf. Dann schnappe ich mir noch schnell etwas zu futtern, klatsche mir meinen staubigen Hut auf den Schädel und suche in der Dunkelheit nach meinem Trecker.

Wenn die Sonne am Horizont aufgeht ist der Sessel im Führerhaus meines „John Deere“ Traktors bereits ordentlich warmgesessen. Die großen Reifen wirbeln Staub auf, aus dem Augenwinkel sehe ich Einschusslöcher im Landcruiser, der neben dem Feld auf dem Dach liegt. Vor mir leert gerade Mr. Wulli seine Körbe in den Bin. Der nette Vanuatuaner hat größere Arme als ich Beine habe, kann die Körbe aber keinen Zentimeter tragen. Bei etwa 90% Füllmenge beginnt dann der routinierte Schauspielakt: Die Zwiebeln werden ganz langsam in den Bin geleert, aber ein paar vorerst noch im Korb gelassen. Einen fachmännischen Blick und etwas Rumschieben der Zwiebeln später wird mit großzüger Mimik auch der Rest des Korbs in den Bin geleert. Ach was solls, heute ist man mal großzügig! Mit selbstzufriedenem Gesichtsausdruck stellt man sich dann am besten so vor den Bin, dass man angestupst wird, wenn der Traktor sich wieder in Bewegung setzt. Anschließend kommt die Kür – hier trennt sich die Spreu vom Weizen. Man muss nämlich möglichst empört und überrascht gleichzeitig schauen, während zum nächsten Korb gelotst wird. Waaas? Noch einer? Irgendwann ist der Bin dann aber tatsächlich voll und ich mache einen Haken auf meiner Liste. 

So sieht mein Arbeitsalltag aus

Mittlerweile bin ich der einzige Traktorfahrer, da die Vanuatu-Crew bei der Weinernte hilft und somit nur noch um die 20 Pflücker auf dem Feld sind. Zwischenzeitlich war mein Mitbewohner Thorsten mein Treckeratze – Stefano wurde gefeuert, da er die eine oder andere Zwiebel auf grausige Art und Weise mit seinen Reifen in den Zwiebelhimmel befördert hat. Nach gut 4 Wochen auf dem Feld sind sämtliche Bewegungsabläufe Routine, der Trecker ist quasi in Fleisch und Blut übergegangen. Ich arbeite meist selbstständig und wechsle wenn überhaupt nur wenige Worte mit Graham, meinem Supervisor. Farmhund Duc ist mein ständiger Begleiter. Je nach Lust und Laune schnappe ich mir für eine Mittagspause den Gator und fahre auf eine eiskalte Cola zur Cottage. 

Team Trecker posiert. Farmhund Duc dreht uns irritiert den Rücken zu.

Eines der Zwiebelfelder ist mit Disteln überwuchert, da dort beim Sprayen wohl etwas schief gelaufen ist. Die Pflanzen Disteln zu nennen ist allerdings untertrieben – hüfthoch, dick wie ein kleiner Baum und die Stacheln lassen gerne mal einen Finger anschwellen, wie Thomas erfahren durfte. Eines Nachmittags bekam ich die Gelegenheit ihn zu rächen. Der Boss drückte mir eine löchrige Hose und den „Whipper Snipper“ in die Hand. Das Gerät ist leicht modifiziert worden: Anstelle einer Nylonschnur wurde einfach das Blatt einer Kreissäge ans andere Ende geschraubt. Nicht wirklich nach TÜV-Norm, aber durchaus effizient. Gegen 3 ist meist Feierabend, und falls es gerade fließendes Wasser gibt wird direkt geduscht. Parfüm oder Deo braucht hier Niemand, es ist Wohltat genug einfach mal nicht nach Zwiebeln zu riechen.

Gemütlicher Abend am Lagerfeuer im Flußbett

 

Nach Feierabend sammeln sich dann meistens noch alle draußen und legen die Füße hoch. Hinter der Cottage wurde aus allerlei Schrott ein sehenswerter Fitnessbereich errichtet, der nach der Arbeit jedoch gekonnt ignoriert wird. Gesprächsthema Nummer Eins sind zu meinem Ärgernis stets die Zwiebeln. Zwiebeln zu klein, Zwiebeln zu trocken, Supervisor zu willkürlich und nicht fair. Besonders die eigenen Landsleute sind Weltmeister im Nörgeln, denn selbst wenn man eine gute Reihe erwischt hat und am Tag auf 30 Dollar Stundenlohn gekommen ist – ist doch alles kacke! Manche haben auch einfach keinen Gesamtüberblick und maulen mich dann an, wenn sie am Ende noch auf die Abholung ihres letzten Bins warten mussten – man hat ja schließlich gewunken wie blöde! Macht doch nix, dass Andere schon länger warten! Ich schildere das daher so genau, weil ich da eine persönliche Entwicklung festgestellt habe. Zu Beginn habe ich mich stressen lassen, doch mittlerweile bin ich die Ruhe selbst. Wers nicht rafft und sich aufregt, ist selber Schuld! Generell ist der Frust jedoch verständlich – Backpacker sind billige Arbeitskräfte und werden auch so behandelt. Leere Versprechen, widersprüchliche Ansagen und falsche oder fehlende Informationen stehen an der Tagesordnung. Vor allem in Anbetracht des hiesigen Personalmanagements würde jedem deutschen Unternehmensberater mit Anlauf das Gesicht entgleisen. Carine, meine neue französische Mitbewohnerin darf bei der Arbeit (Weinernte) zum Beispiel nicht reden und bekommt stets eine fette „9“ mit Edding auf den Arm gekritzelt. Only in australia. 

Das "Gym"

Die Zwiebelsortieranlage

Aber all das ist nun mal auch Teil der Erfahrung als Backpacker. Und ich habe als Traktorfahrer wirklich Glück gehabt. In den letzten 4 Wochen habe ich effektiv (mit Steuern und Rente) 5000 Dollar verdient - das mag zwar nicht mit den Bitcoinmillionären zuhause mithalten können, ist aber für einen Backpackerjob wirklich sehenswert. Ich lebe günstig auf der Farm und habe tolle Leute um mich. Alles in allem der optimale Job – und darum bin ich auch noch immer hier! Mein Working Holiday Visum habe ich bereits um ein weiteres Jahr verlängert. Dazu muss man online 88 Tage Farmarbeit (o.Ä.) nachweisen und saftige 420 Dollar bezahlen. Ich warte jedoch nach wie vor auf meine Steuerrückzahlung – in Australien ein Thema für sich.

Am letzten Wochenende hatten wir tatsächlich mal den Sonntag frei. Wie der Zufall es so wollte war für Samstag Abend eine Buschparty in Planung – eine Art Testlauf für Silvester. 10 Jungs von der Nachbarfarm haben sich zusammengetan und die alte Anlage eines Pubs gekauft. Die wurde in einen nahen Nationalpark an den Fluss gekarrt und so ziemlich jeder Reisende in Carnarvon war dort. Zum eigenen Erstaunen musste ich feststellen, dass meine letzte Party schon 4-5 Monate zurück lag. Krass! Dementsprechend hat auch mein ominöser Energysekt Wirkung gezeigt... es war jedenfalls ein toller Abend mit dem Einen oder Anderen bloguntauglichen Ereignis. Ich habe noch immer ein wenig Schlafmangel... ich werde alt! Total verkatert besuchten wir am Sonntagmorgen einen „Car market“. Leider gab aber keine Autos zu sehen, es war eher ein Flohmarkt. Wir machten das beste daraus und setzten uns stumpf unter einen kleinen Baum in den Schatten. Für 2 Stunden.

Eine Party im Nirgendwo...

Der Tag danach war eher so mittel produktiv

So, entschuldigt den etwas trockenen und Ereignislosen Blogeintrag – ihr habt es so gewollt! Das wird sich jedoch bald ändern. Oooh ja! Die Ernte geht noch etwa 2 Wochen, und dann ist auch schon ganz schnell Weihnachten und Silvester. Anfang Januar werde ich wieder aufbrechen. Der Süden ruft! Ich habe noch viel vor, bevor ich im April wieder nach Deutschland komme. Es gibt sogar schon so etwas Ähnliches wie einen Plan...

Too easy mates!

Flo

Zwiebeln, Zwiebeln, Zwiebeln

Haset Gonn!

Da saß ich also mal wieder in meinem Auto und hatte keine Ahnung, wie es weiter gehen sollte. Ein tolles Gefühl! Nein, das ist zur Abwechslung mal nicht ironisch gemeint. Ich beschloss, zunächst das Wochenende abzuwarten, da sowohl David als auch Lyn ja meinten, mir wahrscheinlich einen Job vermitteln zu können. Generell muss man wissen, dass Absprachen, Termine und Versprechen mit und von Australiern mit Vorsicht zu genießen sind. Natürlich war alles nur leere Luft, und am Dienstag war endgültig klar, dass ich wieder auf mich alleine gestellt bin. David hat jedoch freundlicherweise mit einigen Farmern in der Region telefoniert und meine Arbeit angepriesen. Ich bin wirklich froh, damals den Abstecher auf die Manberry Station gewagt zu haben. Vor Allem im Vergleich mit anderen Geschichten, die man von Reisenden so hört war das ein echter Glücksgriff.

Süden, Osten oder Norden? Um die Frage vorab zu beantworten: Gar nichts davon. Und nein, ich bin nicht noch weiter gen Westen auf eine einsame Insel im indischen Ozean gereist. Ludwig wurde auf dem Weg nach Carnarvon wieder ein wenig wärmer als sonst, und auch Davids Rückkehr verschob sich nach hinten. Ich muss mich noch mit ihm treffen, um Papierkram zu erledigen. Auch könnte ich zur Not immer noch für ein paar Wochen auf die Station, um die Tage „specified work“ für mein Visum vollzukriegen. Alles in Allem beschloss ich also, zunächst in Carnarvon zu bleiben und für mindestens 3 Wochen Arbeit zu finden. Im Anschluss wollte ich dann ganz gemütlich weiterreisen und unterwegs nochmal Ausschau nach einem lukrativen Job für 1-2 Monate halten.

Damn, wieder keine Eier...

Als ich morgens früh um 9 auf dem bekannten Campingplatz aus meinem Auto kroch, stieg mir ein beißender Geruch in die Nase. Eine Mischung aus altem Müll und totem Frettchen. Ach du Kacke, was ist hier denn passiert? Ich durchsuchte das ganze Auto und konnte es irgendwann auf die linke Seite des Wagens eingrenzen. Sollte ich etwa die verlorene Bratwurst finden? Irgendwie hatte ich letzte Woche 6 gebraten und nur 5 gegessen. Geschlagene 10 Minuten suchte ich alles ab, bis der Verdacht auf meine leicht undichte Schiebetür fiel. Der Gestank kam tatsächlich immer mit einem kleinen Windstoß. Die Auflösung: Es waren zwei Franzosen, die ein paar Meter neben mir ihre Sachen ausbreiteten. Es ist mir ein absolutes Rätsel, wie man so derbe stinken kann. So schnell wie möglich packte ich meine Sachen und machte ich mich auf den Weg. Ich fuhr zum „harvest trail“, der Straße in Carnarvon, wo sich eine Farm an die Andere reiht. Hier wollte ich einfach die Farmen abklappern und stumpf nach Arbeit fragen. Offenbar war ich aber nicht der Erste – an fast jeder Einfahrt sah man dicke Schilder, die den Zutritt verboten oder direkt darauf hinwiesen, dass es keine Arbeit gibt. Oder beides. Oder beides in doppelter Ausführung. Das ganze war auf den ersten Blick sehr frustrierend. Allerdings machte mich die Tatsache stutzig, dass Farmen generell immer mal wieder Arbeitskräfte brauchen, die Schilder oftmals jedoch fest installiert und ein paar Jahre alt waren. Das ergab irgendwie keinen Sinn. „Dreist gewinnt“ stimmt in in Australien ohnehin, also suchte ich mir die größten, eindeutigsten Schilder aus um mein Glück zu versuchen. „striclty no entry without permission – NO WORK“ - klingt gut!

Am Ende des Tages hatte ich zwar keinen Job, aber viel erlebt. Ich habe mich auf einer Auffahrt im Kies festgefahren, interessante Gespräche geführt („Amber Merkel is like Hitler but with a pen!“), wurde von aggressiven Hunden vom Hof gejagt und habe einen Deutschen getroffen, der sich vom Freund seiner Geliebten versteckt hat. Die Schilder sind oftmals nur Abschreckung, da zu viel Staub die Pflanzen tötet. Bei der unbefugten Zufahrt würden die Leute generell langsamer fahren. Aha, gut zu wissen – Jobs gebe es im Moment jedoch trotzdem nicht. Ich erfuhr, dass die Zwiebelernte vor der Tür steht und fuhr dem Geruch nach die Farmen ab. Die eine große Bananenfarm, die auch Zwiebeln anbaut hätte aber schon etwa 300 Namen auf der Liste. Alles klar, Lebenslauf trotzdem abgegeben und weiter gings. Auf dem Rückweg zum Campingplatz bog ich noch in eine unscheinbare Auffahrt ab. Lediglich ein kleines Schild „409“ war zu sehen. Ich fand einen dicken kleinen, unendlich haarigen Kerl zwischen den Weinreben. Er ignorierte mich zunächst und lief stumpf an mir vorbei. „Job?“ schnauzte er mich plötzlich von der Seite an. Er sagte, der Job sei total simpel, bloß Löcher buddeln, aber die letzten 3 Leute hätten nach einer Stunde aufgegeben. Ich könnte ja um 7 vorbeikommen. Meine Frage nach der Bezahlung beantwortete er nur mit einem dreckigen Lachen. Was für eine Gestalt. Bauernopfer gibts offenbar nicht nur beim Schach.

Abends ließ ich mir die ganze Sache dann nochmal durch den Kopf gehen. Australische Landmenschen sind manchmal ein wenig komisch, und vielleicht muss man ihnen eine Chance geben. Ich stellte meinen Wecker auf 6 Uhr und fuhr am nächsten Morgen wieder zur Farm Nummer 409. Anstelle einer Begrüßung bekam ich einen Bohrstab in die Hand gedrückt. Löcher für die Hauptpfosten der Weinreben mussten gebuddelt werden. Auf Nachfrage erfuhr ich immerhin seinen Namen: Oscar. Und wehe ich grabe die Löcher nicht tief genug, die Leute vor mir hätten alle geschummelt! Es war wohl der anstrengendste Tag meines Lebens. 40 Grabungen später durfte ich die Löcher noch mit großen Holzpfosten bestücken. Das alles in der prallen australischen Sonne - um 1 Uhr mittags war total am Ende. Aber stolz wie Oscar, so lange durchgehalten zu haben. Am nächsten Morgen um 7 ging der Spaß weiter. Oscar aus der Tonne fuhr seine haarige Wampe schließlich zu meinem Feld, um meine Arbeit zu begutachten. Leider habe ich kein Bild von ihm. Oh oh, jetzt kommt die Oscarverleihung. Er brummelte vor sich hin und nörgelte irgendetwas von wegen schlampiger Arbeit und zu kleinen Löchern. Ich erklärte ihm, dass ich alle Löcher bis zur Markierung gegraben habe und beim Bestücken mit den Pfosten wahrscheinlich Erde nachrutscht. Nein, kann nicht sein... Visum hin oder her, will ich wirklich 3 Wochen alleine bei diesem Mistkäfer Löcher buddeln und mich anmaulen lassen? Der intelligente Leser erkennt, es handelt sich um eine rhetorische Frage. Ich besorgte mir einen fairen Gehaltscheck und die Unterschrift fürs Visum von seiner ebenfalls recht eigenartigen Frau und fuhr vom Hof.

Auf dem Rückweg hatte ich eine neue Nachricht auf der Mailbox, irgendetwas von Zwiebeln, mehr habe ich nicht verstanden. Ich folgt erneut dem penetranten Geruch und eine Stunde später saß ich in einem Gabelstapler und fuhr Zwiebeln durch die Gegend. Eine weitere Stunde später fuhr ich einen übertrieben großen Traktor mit Gabelstapleraufbau über öffentliche Straßen. Führerschein? Lizenzen? Die Farmer kannten lediglich meinen Namen. Am nächsten Tag hieß es Zwiebeln ernten. In sogenannten Roads sind jeweils 6 Reihen Zwiebeln. Man dreht sie heraus, schneidet die Wurzeln und Sprösse ab und legt sie in einen Korb. Etwa 20 Körbe passen in einen Bin, für den man 50 Dollar bekommt. Die meisten Pflücker kommen auf 10-15 Dollar Stundenlohn – kein wirklich guter Deal, aber immer noch besser als Birnen pflücken in Shepparton. Die Arbeit ist außerdem auf Dauer sehr anstrengend, die Finger versuchen sich gegenseitig mit Blasen zu übertrumpfen. Alles riecht nach Zwiebeln. Glücklicherweise bin ich nicht zum Zwiebeln pflücken dort. Nein, ich habe diesmal richtig Glück gehabt. Der Tag war eine Ausnahme – ich bin beim Farmer direkt angestellt, und zwar als Traktorfahrer!

Einen Tag nur Zwiebeln, Fliegen und Ich

Morgens um 4 geht der Wecker. Mit dem ersten Tageslicht um 5 Uhr steige ich das fahrende Metallkonstrukt und mache mich auf den Weg zum Feld. Traktor fahren an sich ist nicht schwer, wenn man sich erst einmal an die 16 Gänge gewöhnt hat. Knifflig ist jedoch die Bedienung der Gabel, da diese sich oft hinter dem Motorblock verbirgt. Vor allem das Stapeln von vollen Bins in schwierigem Gelände ist dabei nichts für schwache Nerven. Zusammen mit Stefano, dem Traktorfahrer einer anderen Farm bin ich für die etwa 30 Erntehelfer zuständig. Eine Hälfte davon sind Backpacker aus allen Ecken der Welt, die andere Hälfte sind dunkelhäutige Menschen von ärmeren Inselregionen um Fiji und Vanuatu, die Geld für ihre Familien zuhause verdienen. Ich fahre den Traktor oft nur wenige Zentimeter zwischen den Arbeitern und Bins durch die Reihen, während die Pflücker ihre Körbe ausleeren. Uralte Bins fallen teilweise auseinander, Bienenkästen stehen im Weg und der Farmhund legt es generell darauf an, überfahren zu werden. Die ganze Sache „Trecker fahren“ ist in diesem Fall wirklich nicht so einfach und eintönig, wie es sich zunächst anhört. Immer wieder gibt es knifflige Situationen und extrem enge Passagen. Man sollte stets hellwach sein, wenn man 1500 Kilo Zwiebeln, die einem die Sicht versperren über holprige Feldwege zwischen den Arbeitern von A nach B chauffiert. Meine Aufgabe ist dabei auch Kontrolle und Koordination der Arbeiter und Buchführung. Es muss schließlich fair bleiben und am Ende des Tages muss die Liste stimmen. Unfassbar, wie viele Zwiebeln so ein Feld hergibt. Die gesamte Farm steht mittlerweile voll mit Zwiebeln, groß und klein, weiß und rot. Etwa 100 Tonnen Zwiebeln warten darauf, dass die Sortieranlage vor unserer Cottage endlich richtig funktioniert.

uuups...

Jeden Tag fahre ich mindestens 10 Stunden Traktor und es wird nicht langweilig. Der perfekte Job, da ich bei 20 Dollar Stundenlohn auch noch jede Menge Geld an die Seite legen kann. Bis jetzt haben sogar alle überlebt! Nur ein Este musste mit einen Spinnenbiss ins Krankenhaus. Er hatte sich für die Mittagspause mitten in die Bananenplantage gesetzt. Auch umgekippt ist mir bisher nur einmal ein Stapel leerer Bins – keine große Sache. Stefano hat gestern jedoch 2 volle Bins gecrasht, die offenbar nicht richtig gestapelt waren. Er ist ausgerastet, wie ich noch nie einen Menschen ausrasten gesehen habe. Zu zweit brauchten wir eine halbe Stunde, die knappe Tonne Zwiebeln wieder in die Bins zu schaufeln. Mit Radio und Klimaanlage den Traktor durch die Gegend hustlen und die Zwiebelernte koordinieren – es gibt wirklich schlimmere Jobs. Jeden Tag muss ich mir neidische Kommentare und Sprüche anhören. Abwarten, ob das ganze wirklich 6 Wochen so weiter geht. So lange soll die Zwiebelernte nämlich andauern, aber hier ändert jeder mindestens zwei mal täglich seine Meinung. Sollte die Situation so bleiben werde ich aber auf jeden Fall bis zum Ende bleiben, denn besser hätte ich es kaum erwischen können!

TRECKER FAAAAAHN

Heute ist das erste mal keine Arbeit, da die Westküste von einer Hitzewelle heimgesucht wird. 37° im Schatten klingt nicht sooo extrem, aber ihr müsstet euch mal hier draußen vor unserer Cottage in die Sonne stellen. Länger als zwei Minuten hält das keiner durch! Cottage? Ja, ich wohne mittlerweile mit 5 Pflückern in einem Schuppen direkt auf der Farm. 3 Deutsche um die 30 und zwei jüngere Franzosen leisten mir jeden Tag Gesellschaft. Eine tolle Truppe, da habe ich echt mal wieder Glück gehabt! Hinter den Farmen soll es ein ziemlich geniales Partyleben geben, wenn mal keine Arbeit ist, da sich dann immer alle an einer der Cottages treffen. Ich bin mal gespannt! So, ich werde mir jetzt zum Mittagessen ein wenig Fleisch braten. Mit frischen Zwiebeln.

Amelie, Chris, Susi, Thorsten, Thomas

Have a good one!

Süden, Osten, Norden?

So, mit dem letzten Eintrag wäre das philosophische Blabla ja erledigt. Aber was ist in den letzten 2 Wochen passiert und wie geht es jetzt weiter? Eine der beiden Fragen kann ich sogar beantworten. Extra für Schiffer diesmal auch wieder mit Bildern!

Als ich nach erfolgreich durchgammeltem Wochenende in der Dämmerung wieder auf der Manberry Station eintraf, lernte ich Deb und Lyn kennen, Freunde der Familie Gooch. Das sympathische Rentnerpaar lebt seit 12 Jahren „on the road“ und war schon so ziemlich überall in Australien. Sie sollten mit mir für zwei Wochen die Station schmeissen, da David und seine Mum nach Perth aufbrachen. Ein großer Roadtrain erreichte die Station und etliche staubige, etwa 250kg schwere Heuballen wollten abgeladen werden. Dazu bin ich auf den Truck geklettert, habe mich zwischen die Ballen geklemmt und diese zur Luke gerollt. Nachdem ich an Allergie fast gestorben bin wurde das Gefährt zum Cattle Truck umfunktioniert und sämtliches Vieh verladen. Damit war das Thema Viehverkauf entgültig erledigt, und Lyn und ich durften uns wieder dem geliebten 4km langen Zaunstück am Ostende des Grundstücks widmen. 6 Reihen Gammeldraht wollten entfernt und durch 4 Reihen neuen Draht und 2 Reihen Stacheldraht ersetzt werden. Ich arbeitete meist eigenständig, da Lyn auch für das Checken der Windräder und Tränken zuständig war.

Am letzten Wochenende habe ich dem berühmten Örtchen Coral Bay einen Besuch abgestattet. Touristisch, aber wirklich sehr idyllisch war es eine willkommene Abwechslung zum Campingplatz in Carnarvon. Am traumhaften Strand lernte ich einige (natürlich) Deutsche kennen. Wir haben uns gehörig erschrocken, als direkt vor uns ein ausgewachsener Waran durch den Sand gekrochen kam. Den Abend ließen wir bei ein paar Bierchen und Kartenspielen im wirklich guten Hostel und am Grillplatz ausklingen. Schockierend an Coral Bay war, dass wirklich alle Menschen überall Deutsch gesprochen haben – wo bin ich denn hier!?

In der letzten Woche stand dann wieder Fancy Fencing auf dem Programm. Ich war wirklich froh, am Donnerstag Nachmittag den hoffentlich letzten Haken meines Lebens an den fast schon an mir festgewachsenen Draht machen zu dürfen. Ich machte mich auf den Rückweg, und keine Minute später hörte ich ein dezentes „Pfffffffff....“ von hinten links – ein Geräusch, welches man alleine mitten in der Wüste nicht gerne hört. Scheisse. Der Reifen war Platt, und zum Wagenheber im Fußraum fehlte die passende Kurbelstange. Ich klemmte den Wagenheber also irgendwie unter die Blattfedern und benutzte einen Schraubenzieher zum Kurbeln. Das kam an die Grenzen des Schraubenziehers und war echt anstrengend in der prallen Sonne, da zudem der Boden eine enorme Hitze ausstrahlte. Nach einer geschlagenen Stunde konnte es dann weitergehen, allerdings nur für eine Dreiviertel Stunde. Knapp 5km vor der Farm kam wieder ein „Pfffff...“, diesmal von vorne rechts. Zwei Platten auf einer Strecke – die einzigen beiden in den 2 Monaten auf der Station. Jackpot! Ein zweites Ersatzrad gab es nicht, also schnappte ich meinen Rucksack, füllte die Wasserflasche und machte mich zu Fuss auf den Weg. Mir kamen schließlich Lyn und Debbie entgegen, die sich vor Lachen kaum einkriegten. Flow the tyre puncher!

Lyn und Ich nach getaner Arbeit

Bevor ich die Station verließ musste ich allerdings auch noch ein wenig negatives Karma sammeln. Ich bekam die Magnum 22 in die Hand gedrückt und sollte ein Känguru in etwa 70m Entfernung erschießen. Es gibt zu viele Kängurus in der Region, und verwurmte und abgemagerte Tiere werden erschossen. Ein guter Jäger schafft 60 Kängurus pro Nacht. Die Zahl kommt von Julius, also alle Angaben ohne Gewehr Gewähr. :-P

Ich habe nie zuvor geschossen, weshalb der erste Schuss natürlich total daneben ging. So ein Kängurukopf in der Entfernung ist aber auch wirklich klein! Dem Tier war es aber total egal, dass gerade eine Kugel an seinem Ohr entlang geflogen kam und blieb stumpf stehen. Der zweite Treffer saß schließlich, aber das Tier lebte noch. Mit einem Hammer muss dann auf den Hinterkopf geschlagen werden, um das Genick zu brechen. Kein schönes Erlebnis und kein schönes Geräusch. Lyn zog schließlich noch ein wenige Tage altes Kängurubaby aus dem Beutel. Fuck. „I cant do this“ sagte ich, wobei mir ein Kloß im Hals stecken blieb. „Well, you have to“. Ich schwang erneut den Hammer und Blut spritzte auf mein Bein. Immerhin hatten die Kängurus einen besseren Tod, als langsam in der Wüste zu verhungern – schön war es trotzdem nicht. 

Gestern habe ich auf dem Weg nach Carnarvon die Blowholes besucht. Dafür ging es nicht in einen Swingerclub, sondern etwa 50km vom Highway entfernt an die schroffe Felsküste. Dort gibt es Löcher im Boden, durch dass das Wasser der Tidenhübe geschossen kommt. Es war recht stürmisch und das Wasser wurde teilweise mit Ohren betäubendem Lärm in knapp 10m Höhe katapultiert. Sehr beeindruckend, aber nach einem halben Stündchen hat man auch alles gesehen.

Doof, dass ich genau im Wind stand...

Mittlerweile bin ich wieder in Carnarvon und gespannt wie es weitergeht. Die Haare wachsen langsam nach, je nachdem ob ich zum Rasierer greife oder nicht kann ich mich momentan zwischen Trucker und Knasti entscheiden. Meinen Lohn der letzten 6 Wochen habe ich mit einer einzigen Überweisung bekommen. Einen Vertrag oder Ähnliches gab es nicht – in Australien läuft alles auf Vertrauensbasis. Ich gammle noch zwei Tage hier ab, da in Davids Postbox ein Brief für mich wartet, aber das Postamt nur unter der Woche geöffnet hat. Außerdem bin ich morgen mit Lyn und Deb zum Lunch verabredet. Die beiden haben Freunde an der Ostküste, die mir vielleicht einen Job geben können. Denn von meinen letzten 6 Monaten möchte ich noch etwa 3 Monate möglichst viel Geld verdienen. Außerdem brauche ich noch recht bald ein wenig „specified work“, um legal mein Visum verlängern zu können. Auch David hat eventuell einen Job für mich an der Hand. Falls sich nichts ergibt werde ich zügig gen Süden fahren und mein Glück bei der momentanen Heuernte probieren. Ludwig wird in letzter Zeit ein wenig warm und ist zunächst nicht richtig angesprungen, nachdem ich mit dem Kompressor der Station den Luftfilter gereinigt habe. Es bleibt also mal wieder spannend. Ich habe keine Ahnung, wo ich in einer Woche sein werde – und genau so muss es sein!

Der letzte Abend auf der Station. Nachts gab es eindrucksvolle Blitze, aber keinen Regen.

Zum Abschluss gibt’s nochmal ein paar Impressionen von der Manberry Station.

Rinjehaun!

Zeitreise Reisezeit

Hallo ihr Lieben...

es ist Donnerstag, der 24.10.2013 – vor genau einem Jahr begann meine Reise. Aber was macht man auf einem Reiseblog zum Jubiläum? Eine Zusammenfassung der Geschehnisse? Die Highlights in Erinnerung rufen? Neue Bilder, Statistiken? Nichts von Alledem scheint mir angebracht. Wie soll eine Rezension vermitteln, was nicht einmal der beste Reiseblog mit regelmäßigen Einträgen schaffen kann – das Gefühl, sich mit meist möglicher Freiheit von Erlebnissen, Herausforderungen und Wünschen motiviert durch die ferne fremde Welt treiben zu lassen. Jeder ernsthafte Versuch dessen endet in Resignation und der Einsicht, dass Worte, Texte, Bilder und Videos eben immer nur einen winzigen kleinen Teil vom großen Gesamtpaket erzählen können. Jeder wird sich nun denken „na logisch“, doch nur wer bereits in meiner Situation gewesen ist besitzt die Fähigkeit, die Tiefe dieser Erkenntnis zu verinnerlichen. Alles was bleibt ist daher ein Appell, selber diese Erfahrung zu machen. 

Doch braucht es wirklich einen Appell? Andauernd höre und lese ich, dass man es mir gerne gleichtun würde, aber nicht die Möglichkeit dazu hätte. Meine Antwort ist immer gleich: Was hält dich davon ab? Die Antworten darauf beziehen sich dann meistens auf Geld, Zeit und Verpflichtungen. Bullshit. Geld kann man sparen, Zeit hat man solange man lebt und Verpflichtungen kommen und gehen. Man sollte vielleicht nicht überstürzt packen und zum nächsten Flughafen rennen, wenn man hochschwanger und pleite kurz vor dem Diplom steht und auf eine Niere wartet. Doch mit genügend Motivation und dem richtigen Zeitpunkt steht diese Möglichkeit Jedem offen – der Tatsache bewusst, dass unzähligen guten Aspekten einer solchen Entscheidung auch immer einige Negative entgegenwirken.

Das Alles ist natürlich nicht Jedermanns Sache. Natürlich? Jemand wie ich, der - wie man unter Reisenden sagt - „bitten by the travel bug“ bereits mit Reisefieber infiziert ist versteht nur schwer, wie man ein solches Abenteuer NICHT wollen kann. Ich persönlich glaube, es gibt 4 Typen von Reiseverweigerern. 

Typ 1: Der Ledersessel-Muldensitzer. Warum vor die Tür gehen, wenn es Zuhause doch am Schönsten ist? Bekannte Gesichter leisten mir Gesellschaft, im Kühlschrank ist stets ein kaltes Bier und Wikipedia weiß doch eh alles über Australien oder Nepal.

Typ 2: Der Fitness-Studio-Jahresabo-Besitzer. Das sieht nicht gut aus in meinem Lebenslauf. Ein Jahr auf Reisen ist ein verlorenes Jahr auf dem Weg zu Karriere, Geld und hübschem Haus mit Kies-Auffahrt.

Typ 3: Der Nach-dem-Wochentag-Fragende. Was bringt mich ans Ende der Welt, wenn die Motivation gerade so ausreicht, den Alltag zu bewältigen? Das bringt mich auch nicht weiter. Reisen kann ich immer noch, wenn ich alt bin.

Typ 4: Der Klopapier-auf-Vorrat-Käufer. Da kenne ich Keinen, die reden nicht einmal meine Sprache! Was, wenn ich krank werde? Ich kann das nicht.

Um die Frage wieder aufzugreifen, ob ein Appell von Nöten ist: Ich denke ja! Es ist ein wenig so als wenn man mit Freunden einen Film schaut, den man selbst schon gesehen hat: Die Kumpels sollen ihn auch sehen und dürfen nichts verpassen. Man hat einfach den Drang, die Begeisterung für etwas zu teilen. Mit dem Reisen ist es nicht anders – wer das verstehen will, muss es selber tun. 

Typ 1 aber wird so lange in seinen Sessel pupsen, bis er gelangweilt ist und seinen Horizont erweitern möchte. Typ 2 ist ohnehin verloren und kann nur mitleidig belächelt werden. Bei Typ 3 und 4 gibt es jedoch Aussicht auf Erfolg - Packt euren Rucksack, ihr werdet es nicht bereuen. Ich habe mit etlichen Reisenden gesprochen, die nach langem Zögern den Schritt zur großen Reise gewagt haben. Typ 3 findet seinen Weg oder kommt sich selbst zumindest ein Stückchen näher. Typ 4 hat Heulkrämpfe und Heimweh, überwindet sich aber irgendwann, wird selbstsicherer und aufgeschlossener. Ich selbst war wohl Typ 3, als mich vor einigen Jahren Reiseblogs dazu animierten, meine Sachen zu packen – die absolut richtige Entscheidung!

Man, wie schnell ein Jahr vergeht – nicht. Mir kommt es eher vor, als sei es schon 3 Jahre her, dass ich meine Familie ein letztes mal gedrückt habe und in den Flieger nach Abu Dhabi gestiegen bin. Es ist einfach so viel passiert in der Zwischenzeit. Man erlebt, bewältigt und lernt viel mehr, als man es normalerweise in einem Jahr tun würde. Mit einem ganzen Jahr auf Reisen kommt auch die Frage nach einem Ende dessen auf, worüber ich mir in der letzten Zeit einige Gedanken gemacht habe. In genau 2 Monaten ist Weihnachten, in genau 4 Monaten ist mein Geburtstag und in genau 6 Monaten verfällt mein Open-Return Rückflug. Erst 7 Monate später würde mein 2.Jahres-Visum auslaufen, sofern ich es denn bekomme. 

Ohne zu persönlich zu werden – ich möchte mein Rückflugticket nicht verfallen lassen, aber auch nicht viel eher wiederkommen. Demnach plane ich, in 6 Monaten wieder in Deutschland zu sein. Das bedeutet ein weiteres Weihnachten und ein weiterer Geburtstag ohne Freunde und Familie. Ich glaube danach ist es wirklich an der Zeit, dem Ruf in die Heimat zu folgen – zumindest für einige Zeit. Mit insgesamt 18 Monaten Reisezeit hätte ich dann zwei deutsche Winter übersprungen – Wahnsinn! Das alles ist natürlich wie immer nur eine Planung. Sollte ich mein Visum nicht bekommen bin ich schon eher wieder da, und sollte ich einen pervers lukrativen Job bekommen vielleicht auch erst ein paar Monate später. Aber es ist recht wahrscheinlich, dass ich meinen Hintern im April in Frankfurt aus dem Linienflieger zittere. Also, macht euch nackig und stellt das Bier kalt!

Der Flo

P.S.: Alles Gute zum Geburtstag Däääd! (Auf 2-3 Tage kommt es nicht an und der Erste bin ich sowieso :-P)

24.10.2012